A vueltas con la escritura

Escribir como necesidad, escribir como terapia, escribir como ejercicio de narcisismo, como espejo en el que verse reflejado, para compartir, para ganarse unas perras (el que puede), para deshacerse de demonios interiores que de otro modo no se pueden expulsar del todo... Mil razones, mil maneras de enfrentarse al acto creativo. Y siempre, o casi siempre, planteándose el por qué de las cosas. ¿Escribo para que me lean/oigan? ¿Busco el reconocimiento? La escritura (sobre todo de canciones) para mí tiene dos partes bien diferenciadas: por un lado ese momento íntimo, de la creación pura y dura, el alumbramiento. Enfrentarse al folio en blanco y salir airoso del lance. Recoger las palabras con cuidado, acomodarlas y hacerlas tuyas. Por otro lado el momento de compartirlas, dejar que sigan su curso, que fluyan y pasen a formar parte de la vida de otras personas. Qué sentimiento más intenso es ver que esta vía de comunicación se abre, que realmente todos formamos parte de algo más grande, de otro universo que sólo se nos abre y se nos muestra a través del hecho creativo.
Claro está que existen otros, que pervierten todo lo que de puro, común y trascendente hay en el arte, y hacen de ello vehículo de su egoísmo. Pero en el fondo sabemos que ellos viven ajenos a la verdadera naturaleza del acto creativo como espacio de comunidad, y eso es lo que nos hace únicos.

El profeta

El profeta no nació para este siglo
su descuidada barba y su roída túnica
no encuentran sitio en esta red de redes

La palabra tranquila,
la verdad calmada,
son enterradas bajo la confusión,
el ruido,
la ceguera de la Nueva Babilonia

Cuarenta años en el desierto,
cuarenta años de destierro,
no significan nada para el mundo del aquí y ahora

El profeta sólo encuentra oídos sordos
que aun así no quebrantan su voluntad de hierro
su voluntad de sueño

El profeta morirá solo,
tratado como un loco por propios y extraños,
con una sonrisa y un beso en la boca para todos y cada uno de sus verdugos
porque
¿acaso no ha sido así siempre?

Su majestad el tango (argentino)

Aníbal Troilo,
Contursi,
Discépolo,
Homero Manzi,
Piazzola,
Gardel


La voz llorando al fondo de la barra,
el pulmón de Argentina es un bandoneón


La Última Curda
Mi Buenos Aires Querido
Cambalache
Malevaje
Volver

La vida implacable tiembla en una garganta,
renace en un tango, y se hace canción.

Hay que dar de comer alas al poeta,
dejar que engulla misterios,
llenar su copa hasta el borde,
hasta que rebose
y sus párpados se confundan con el infinito,
mojar sus labios en el llanto futil de la derrota.

Hay que sacarlo de noche a pasear,
a conversar con las farolas
y dejarle alumbrar por la tenue luz de una espalda desnuda.

Llévenlo a desayunar a las iglesias
para que aprenda de Dios a ser
palabra y carne.
Déjenle vestirse con el grito fugaz de la alegría,
permitan que se calce los zapatos del labriego,
para que aprenda los ciclos ocultos de las cosas.

Háganle repudiar las baldosas
y absténganse de darle a leer la sección de Economía del periódico,
rescátenlo de las vacías aulas universitarias
y hagan el favor de devolverlo al parvulario


y sobre todo,

ámenlo,


ámenlo sin pudor y sin recato.

El mundo se divide en fragmentos cada vez más pequeños,
se desintegra,
¿qué será de nosotros cuando el odio termine de levantar sus barreras?

Andaremos perdidos en la niebla,
ajenos al calor y la ternura,
desnudos de justicia y compasión,
seremos como hienas que sonríen en la noche,
como cuervos sacándonos los ojos,
la muerte es el resultado,
el amor la única salida
para huir del destino que ansioso nos aguarda.

Palabras, palabras, palabras...

De vez en cuando me visitan, se posan levemente entre mis manos, incitadoras, sabiendo que siempre acabo por hacerles caso, y las dejo marchar. Susurran a mi oído tiernas melodías, se agarran a mi pecho y lo desbordan de intrincados sentimientos, de tiernas agonías y desgarradas alegrías. Me buscan en lo más recóndito de la noche, incansables, sabedoras de que siempre está mi puerta abierta.Saben que no puedo negarles nada.
A veces derrotado, con la cara mojada por la lluvia y el desaliento, recorro las calles tratando de darles nombre, de besarlas sin que se den cuenta, y me rehúyen. Desesperado buceo en las oscuras aguas del olvido...para intentar nacer de nuevo, y reconstruirme a su imagen y semejanza, siempre vivo merced a la palabra que me nombra, que da forma a cada uno de mis deseos, que dibuja tu silueta entre mis manos en el blanco de la hoja.

Cuaderno de Imprecisiones (I)

Este cuaderno de imprecisiones, es una colección de poemas, retazos de canciones, relatos... que he ido acumulando con el tiempo y que he pensado que es una buena idea ir dejando aqui como un modo de compartir con vosotros ese mundo creativo que todos en mayor o menor medida tenemos y en el que nos gusta reflejar nuestras aspiraciones, frustraciones, fantasías,etc, en resumen todo lo que de un modo u otro nos conmueve. No me enrollo más, y estreno esta "sección" (por llamarla de algún modo) con un poema, que considero bastante apropiado:

La palabra me ata,
es mi agonía,
le beso en la boca y me escupe a la cara.

La palabra es mi cárcel, mi tortura,
cuando quiero tocar sus pechos,
me sonríe y se esconde,
cuando renuncio a su calor y me hago viento
silenciosa se desliza entre mis labios,
lasciva se enreda entre mis piernas

la palabra es yugo y mi esperanza

TODO LO AUTÉNTICO

Todo lo auténtico, lo verdadero, lo que es,
termina para volver a empezar:
un día, una noche,
un árbol, un amor...
Lo que termina y no empieza,
ni era de verdad, ni tenía belleza.

(Gloria Fuertes)